Afuera es primavera, hay animales, flores: en el bosque de Clamart se escuchan los gritos de los niños que se divierten; es primavera: la aguja de la brújula enloquece y la gran dolicocéfala se abandona sobre su sofá y se hace la loca. 

Hace calor. Enamorados, los fósforos de madera se regodean al ser frotados en el cerillero; es primavera, acné de colegiales, y he allí a la hija del sultán y al domador de mandrágoras, he allí los pelícanos, las flores en los balcones, he allí las regaderas; estamos en la estación más bella del año. 

El sol brilla para todo el mundo, no brilla en las prisiones, no brilla para los que trabajan en las minas , los que descaman el pescado 

los que comen carne podrida 

los que fabrican horquillas para el pelo 

los que soplan las botellas que otros beberán 

los que cortan el pan con su cuchillo 

los que pasan las vacaciones en las fábricas 

los que no saben lo que hay que decir 

los que ordeñan las vacas y no beben la leche 

los que no son anestesiados en el consultorio del dentista 

los que escupen sus pulmones en el metropolitano 

los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que otros escribirán al aire que todo marcha a las mil maravillas 

los que tienen demasiado que decir para poder decirlo 

los que tienen trabajo 

los que no lo tienen 

los que lo buscan 

los que no lo buscan 

los que dan de beber a los caballos 

los que ven morir a su perro 

los que tienen casi semanalmente su pan de cada día 

los que en invierno se cobijan en las iglesias 

los que el sacristán manda a cobijarse en la calle 

los que se estancan 

los que querían comer para vivir 

los que viajan entre las ruedas 

los que miran correr el Sena 

los que son comprometidos, los que son despedidos, los que son ascendidos, los que son disminuidos, los que son manoseados, los que son investigados, los que son apaleados 

los que son prontuariados 

los que se elige al azar y son fusilados 

los que se hace desfilar delante del Arcos 

los que no saben comportarse en ningún lugar del mundo 

los que jamás vieron el mar 

los que huelen a lino porque trabajan el lino 

los que no tienen aguas corrientes 

los que son consagrados al azul horizonte 

los que arrojan la sal sobre la nieve por un salario totalmente irrisorio 

los que envejecen más rápidamente que los otros 

los que no se han agachado a recoger el alfiler 

los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde 

porque ven llegar el lunes 

y el martes y el miércoles y el jueves y el viernes y el sábado 

y la tarde del domingo. 

Fragmento de "Intento de descripción de una cena de mascarones en París de Francia". Jacques Prévert.